Скажи, с чего не пишется мне ныне?
Где взрыв восторга, трели соловья?..
Взамен сплошное горькое унынье.
– Не хнычь напрасно, милый мой поэт;
Она не волк, чтоб в лес сбегать, работа:
Придут и вдохновенье, и сюжет…
Поэты испокон работают до пота,
Стихи слагают, и в стихах живут,
Пьют полной чашей горечь жизни, сладость…
– Поэзия, ты – радость, а не труд!(?)
– Сначала – труд, и только после – радость.