МОЙ ГОРОД (Лирика / гражданская)

Там, где Запад повенчан с Востоком бесконечные тысячелетья,
Где ампир, ренессанс и барокко рядом с контуром строгим мечети,
Там, где солнце встаёт из-за моря, а в закате уходит за горы,
Там, где ветры всё с волнами спорят, распахнул своё сердце мой Город

Город шумных восточных базаров с многоцветьем весенней обновы:
“Налетай, джамаат*, хочешь – даром забирай, дарагой, будь здоровым!”
В нём я рос, и в моём окруженьи тюрки, греки, евреи, грузины,
Просыпались привычно под «пенье» – заунывный фальцет муэдзина...

Город щедрых, радушных хозяев без различия рас и религий,
Где гостей всех мастей привечали – будь из Конго ты, Курска иль Риги...
Помню скромность в еде и одежде, помню радости тех Первомаев,
Довоенные слухи, надежды... И военные недоеданья...

Здесь с друзьями мужали, влюблялись в самых лучших на всём Белом свете,
Здесь и лучшие дети рождались, ну, а позже – детей наших дети...
Древний град хорошел год от года - цирком, амфитеатром всё выше,
Полз партером в каспийскую воду, как Неаполь и Хайфа, я слышал...

Mоре звало, манило – не пляжем, не прохладой в июле и негой,
А суровостью, риском, и даже просто, в штормы - поверхностью пегой.
И, конечно, зазвало, прельстило – четверть века его я дырявил,
А оно чёрным златом платило – то, что было мечтой, стало явью...

А потом – не в мужском облаченьи вдруг предстал, словно сдёрнул папаху...
Кровь и слёзы, позор под моленья: “Длань Христова на землях Аллаха!”...
Мой Баку, чем они виноваты, и куда все блондинки девались?
Не видать иудеев носатых, полтора армянина осталось...

Образец интернационала, как всю жизнь я гордился тобою,
Что ж с тобой, Город мой, ныне стало – поднят ты иль повержен Судьбою?
Ты забыл про “мацони от Зака”, гастроном “у Шахновича” прянный?
Или то, что любая собака знала дом чемпиона Терьяна?

Я летал к тебе в гости недавно, и бродил средь вечерних сверканий,
Мысль сверлила – горька и забавна: “Тут Баку иль Стамбул, иль Гавайи?”
Каждый знает в лицо всё родное – я лица твоего не увидел,
Лишь реклама, подделка, чужое... Но, поверь, – я пишу не в обиде,

Понимаю, что жизнь поколенья - это миг в летописном сказаньи,
Городов же расцвет и цветенье тяготеет, скорей, к мирозданью...
Ты расти, дорогой, ввысь взметайся, со столицами мира несхожий,
С тем, что было, в пути расставайся без оглядки! И всё же... И всё же...

_________________________________________
* - народ (азерб.)

Янв. 2005г - янв. 2009г.. Хьюстон