Скрываем, что внутри гроза.
Но вторим, словно попугаи,
Что прерван наш полёт до рая!
Находим нежную - её,
В бреду кричим: Моё! Моё!..
Но топчем и бросаем в лужу,
Когда она прошепчет: Ты мне нужен!..
Когда придет из рук неласковых,
Ей хочется поверить на слово,
Но мы в сердцах её кидаем
На растерзанье волчьей стае.
Как пел Высоцкий в те года
(Что не вернуть уж никогда),
Про ту одну, что так любил,
Но только вот – недолюбил...
И много ль времени прошло?
И много ль жизней отошло
В другие, чистые мира,
Где ложь и лесть сожгла искра?
Остались нежность и тепло,
И зло ревнивца уж прошло.
Но не вернёт он своё счастье,
Ему плевать на чувство власти!
Лукаво маска хмурит бровь,
Рекою хлещет водка в кровь,
Но не забудет пьяный рот
Как прерван был его полёт...