Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 348
Авторов: 0
Гостей: 348
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Белые листы. А меня называют графоманом. Когда хозяйка квартиры утром приносит зеленый чай на блюде и печенье, я слышу, как у нее скрипят зубы. Брезгливо огибает белые листы.
Пью чай. Мысли, мысли. О, боже, мыслишки мои, тараканы, что же вы мечетесь, не даете покоя? Стряхиваю лишние чернила на пол, не беспокоюсь о чистоте, склоняюсь над бумагой, записываю, записываю. Не стряхнуть бы лишние мысли неосторожным движением головы. И побриться надо бы. И еще, да-да, не забыть, обещал же пить лекарства. По три раза в день. Горькие. И, черт возьми, на улице мороз и гололед, а я до сих пор не заклеил окна.
Пишу, пишу. Забылся, сел на холодном полу, поджал ноги, пишу. Белые листы, они повсюду. Они манят. В них утонуть можно, если не соблюдать осторожность. Балансирую, гляжу краем глаза в молочную белизну. Манит, шепчет, ласкает взгляд. Хватаю лист, пишу, быстро, не останавливаясь. Кляксы - бог с ними, скажу, что черновик. Вот мысль жжет, словно раскаленным железом по коже - как же ее остановить, как же не дать ей выплеснуться? А следом другая и еще одна, напирают, толкаются - бегут, бегут с тонущего корабля моего разгоряченного мозга.
Дописываю страницу, пусть сохнет. Другую. Сюжет есть, сюжет отличный, главное не растерять, не расплескать, и, опять же, не дать застоятся. Писать, писать, писать. Что там у нас по утреннему плану? не забыть лекарства. Ах, да. Чай. На полке у окна, возле холодных батарей, где-то там лежат лекарства. В платке - сухая трава с интересным запахом, которую нужно заваривать в кипятке. Кто же это будет делать? Рядом - таблетки цвета охры. Противные на вкус. Запиваю тремя глотками, смотрю на улицу. А на улице - холодно. С первого взгляда видно, что холодно. Прислоняюсь к стеклу, чтобы остудить мысли, а то ведь давят, давят.
И снова к белым листам.
Однажды хозяйка квартиры спросила меня, для чего я пишу? А я не смог ответить. Не смог подобрать нужных слов. Ну, как объяснить ей, что мыслишки, вот они, бегают-бегают, мурашками по кончикам пальцев. Как объяснить про дрожь в душе, которая не дает уснуть, про идеи, про образы, про персонажей, про людей, воображаемых моих людей, которые есть и которых нет, пока я не перенесу их на бумагу, не выпишу, не... да не поймет. И поэтому молчу.
Отхожу от окна, беру белые листы и перебираюсь в кресло, поближе к батареям. Хоть и не греют, но как-то посмотришь на них - теплее.
Молчу перед хозяйкой все время, пишу, пишу на белых листах. Таблетки, вот, пью. Как бы высказать - не могу. Лучше писать, наверное. А хозяйка, она не понимает этого стремления. И шепчет за стенкой гостям: "Графоман, графоман". А когда спрашивают: "Пишет-то что?", пожимает плечами и говорит: "Про таракана читала. Мерзость".
А я раскладываю белые листы по полу и ныряю в них с головой, в теплое молоко своих фантазий.  И, когда хозяйка вновь заходит, несет поднос, на котором три вареные картофелены, зелень и немного мяса, когда говорит: "Франц, ужин", я слышу ее, но, бог мой, никак не могу вынырнуть. И пишу. пишу, пишу.
Отпустите меня.

11.01.09

Свидетельство о публикации № 21022009114945-00096110
Читателей произведения за все время — 121, полученных рецензий — 2.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Кузьмин Сергей (Спасибо, Ангел, я все вижу...)
Прочитал, сижу, улыбаюсь, нравится.)

С уважением,
Сергей.

Николай Губин (Диоген 47)
Когда Михаил Аф.Булгаков клал перед собой чистый лист - он долго смотрел на него, и вот, появлялась коробочка сцены и на этой сцене начинали действовать живые куколки-персонажи.
Он смотрел,режиссировал, а потом уже записывал набело.
Интересно, правда?
Александр Godcatcher Матюхин
Так и получаются великие произведения - их надо увидеть! Правдоподобно увидеть.

Это произведение рекомендуют