Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 34
Авторов: 0
Гостей: 34
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: lantar
Он шел по улице. По задымленной, туманной улице…
Просто человек, которого в толпе и не заметишь. Такой же серый, такой же безликий…
…размытый…
…блеклый…
… тусклый…
Он закурил. Как все… Легкие сигареты…
Но вот его лицо осветил маленький огонь зажигалки. Лишь на одно мгновение стали видны его глаза. А в них отражалось пламя. Живое, горячее, яркое… Другое…
Он шел и курил… Как все. Но только что-то изменилось. Стало другим…
Что-то ушло и не осталось. А что-то осталось, врезалось в память, как ножом по дереву…

Я часто вспоминаю этого человека, с другим пламенем, с другими глазами…

Тогда был серый весенний вечер. Серый, как толпа…
Сегодня тоже серый вечер. Но другой. Совсем другой.
Сегодня я иду по улице. Задымленной и туманной. Я прикуриваю свою сигарету и, каждый раз чиркая зажигалкой, вижу его глаза. А в них пламя. Другое пламя…
- Девушка!
Меня окликнул чей-то голос. Безликий и серый, как и миллионы других голосов.
- Поделитесь огоньком…
Я отдала ему зажигалку. Он прикурил. И тут я увидела его глаза. Совсем другие…
- Кто вы?
Спросила я…
- Я…
То и был его ответ. И он ушел…
А я еще долго смотрела ему вслед. Начался дождь, а я все стояла на улице и смотрела вслед человеку. Человеку без имени.
Такому, как и миллионы других. Серому, безликому, размытому. Но с другим пламенем, с другими глазами.
Уже забрезжил рассвет и закончился дождь, а я все стояла и смотрела.
Я вдруг поняла, что все мы люди без имени. И будем таковыми, пока не найдем в себе что-то другое. О чем потом кто-нибудь вспомнит. Что сделает нас не-серыми, не-безликими, не-размытыми.
И таким будет каждый вечер. Серым, туманный, мокрым. Пока мы не пустим в него закатную зорю, свет первых звезд, пламя своих глаз…
Другой свет, другое пламя…

И вот так я стояла еще долго на серой безлюдной, безликой, размытой улице. Которую еще больше размывал дождь, такой же серый…

На улицах стали появляться серый люди… А я почувствовала в себе что-то другое. Свет, цвет, пламя… То, что останется, как порез на дереве… то, что кто-то вспомнит…

© lantar, 08.02.2009 в 22:54
Свидетельство о публикации № 08022009225413-00094626
Читателей произведения за все время — 53, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют