Я часто вспоминаю этого человека, с другим пламенем, с другими глазами…
Тогда был серый весенний вечер. Серый, как толпа…
Сегодня тоже серый вечер. Но другой. Совсем другой.
Сегодня я иду по улице. Задымленной и туманной. Я прикуриваю свою сигарету и, каждый раз чиркая зажигалкой, вижу его глаза. А в них пламя. Другое пламя…
- Девушка!
Меня окликнул чей-то голос. Безликий и серый, как и миллионы других голосов.
- Поделитесь огоньком…
Я отдала ему зажигалку. Он прикурил. И тут я увидела его глаза. Совсем другие…
- Кто вы?
Спросила я…
- Я…
То и был его ответ. И он ушел…
А я еще долго смотрела ему вслед. Начался дождь, а я все стояла на улице и смотрела вслед человеку. Человеку без имени.
Такому, как и миллионы других. Серому, безликому, размытому. Но с другим пламенем, с другими глазами.
Уже забрезжил рассвет и закончился дождь, а я все стояла и смотрела.
Я вдруг поняла, что все мы люди без имени. И будем таковыми, пока не найдем в себе что-то другое. О чем потом кто-нибудь вспомнит. Что сделает нас не-серыми, не-безликими, не-размытыми.
И таким будет каждый вечер. Серым, туманный, мокрым. Пока мы не пустим в него закатную зорю, свет первых звезд, пламя своих глаз…
Другой свет, другое пламя…
И вот так я стояла еще долго на серой безлюдной, безликой, размытой улице. Которую еще больше размывал дождь, такой же серый…
На улицах стали появляться серый люди… А я почувствовала в себе что-то другое. Свет, цвет, пламя… То, что останется, как порез на дереве… то, что кто-то вспомнит…