Сливается из двух цветов -
Картина, словно бы кусками,
Вдруг вырывается из снов.
И видишь плоские пейзажи,
Что порождают серые тона
Безликих улиц. И всё важно -
Ведь это не сухая простота,
А жутко-тусклый в сне полёт.
И это бред. Слова - как зверь,
Что в диких снах моих живёт.
Мир замедляет бег. И утро - дверь.
Всё бред и сон, ночные страхи.
Заря востока разгорается опять.
Сну – эшафот. Мечты - на плахе.
Лишь не начать бы вновь кричать.
июль, 2007