Чем тебя дарит скупой на крупу январь?
Где ты теряешь все то, что я буду помнить,
как сердцевину раскола - великий царь-
колокол? Это не бред. Это призрак мысли
лебедем черным на тысячном фуэте,
Ныне крылом отрешенным смещая в Присно,
плюнув на аплодисменты, летит в партер.
Можно привыкнуть к нехватке фантомной боли.
Это не бред, но осознанный сдвиг угла
в сторону зрения. Крестик, играя в нолик,
изобретает сиамские зеркала.
Я говорю за себя, потому что голос
сорван с петель, потому что не вижу дна.
Это не бред. Вертани как угодно компас -
стрелка не движется. Стрелка всегда одна.
Я говорю за тебя, запрокинув стопку,
кружку, кривой подстаканник, коньячный флян.
Я бормочу не смолкая, без остановки:
это не бред... я не ебнутый... я не пьян...
