Но человек, шедший по дороге, уже видел много таких ночей, а потому абсолютно не собирался восхищаться красотой, царящей вокруг. Он вспоминал о чем-то, и на дне его усталых черных глаз плескалась тоска. О чем он вспоминал? Бог знает…
Знающий человек сразу определил бы в нем странника – об этом говорил и запыленный плащ, и меч у пояса и внешняя расслабленность, за которой на самом деле скрывается упругая сила. Впрочем, нельзя сказать, что странник-это лишь воин. Меч – скорее необходимость, такие люди живут по принципу «Бог бережет безоружных». У них нет определенной цели и нет дома, который ждет в конце пути. В жизни для них осталась лишь одна бесконечная дорога, ведущая в небо. В это вечное, высокое небо, которому нет конца.
На горизонте замаячил небольшой домик. Странник улыбнулся – значит, сегодня он будет ночевать под крышей, и, возможно, его даже накормят.
Так и вышло. Хозяева – довольно молодая пара - впустили его и накормили похлебкой. А их сын – парнишка лет двенадцати – не отрываясь, смотрел на человека в запыленном плаще с мечом у пояса. Он помнил сказки бабушки о таких людях. Они восстанавливали справедливость и наказывали зло. Причем не мечом, а словами.
Глаза у мальчишки были серые. Странник заметил это сразу. Серые, как небо над головой в пасмурный день. Как дорожная пыль. Как сталь клинка, кованного в нездешних краях. Отблески пламени играли в этих глазах. Словно лучи зимнего солнца на гранях алмаза. Словно зимняя луна на серебре льда. Странник заглянул в эти глаза… И ему стало страшно. Потому что он увидел в них себя, двенадцатилетнего паренька, в чей дом много лет назад точно так же постучал человек в запыленном плаще с мечом у пояса. Только плащ был другого покроя да меч скован похуже. И мальчик жадно слушал рассказы о дальних странствиях, о землях, где по земле вместо воды течет серебро и где трава красна, как кровь. Где земля рождает прекрасные, нездешние цветы и травы. Где бродят по берегам рек единороги, а в поднебесье летают феи.
А через несколько лет на их село напали и его родители погибли. Погибли одними из первых, защищая деревню. Он сам в это время был в городе, в гостях у тетки. Когда вернулся, увидел пустой дом и полусгоревшую деревню, то долго стоял, не зная, что делать. А потом ушел. Ушел, чтобы не видеть тех мест, что напоминали ему детство.
А теперь сероглазый мальчишка стоял у камина и смотрел на него, не отводя взгляд. Странник сидел и смотрел на огонь. Он ждал. Ждал тех слов, что могут изменить судьбу мальчишку. Теперь он понимал, почему много лет назад в глазах того человека в запыленном плаще плескалась боль. Это ведь так страшно – предрекать будущее…
Он не ошибся.
-Вы, наверное, много путешествовали... Расскажите...
Ну что ж… Прости, малыш. Прости меня когда-нибудь… как я простил того странника. Пойми и прости. Это судьба, а она ничего и никогда не делает напрасно. Впрочем, дай Бог, чтобы я ошибался.
И он начал свой рассказ. А перед глазами стоял человек, возникший много лет назад на пороге его дома. Жив ли он еще? Кто знает…Столько лет прошло. В этот момент ему показалось очень точным прозвище, данное странникам. Вороны. Предвестники несчастья и бед. Верно.
Наутро он ушел. Ушел, когда мальчишка еще спал. Он не оглядывался назад, не вспоминал о мальчугане, с глазами, серыми, как дороги. Но к заплечной котомке словно добавился лишний груз.