В белесой летя круговерти.
- Доколе, отец мой, все мучиться будем?
- До самыя, матушка, смерти.
Куда б ни забрасывал рок окаянный,
Нигде не обрящем покоя, –
Лишь новые язвы, да новые раны,
Лишь та же страна под ногою.
И кто бы ни княжил, какие бы сроки
Державному Бог ни отмерил,
Нам те же железа и те же остроги
Отпущены будут по вере.
Какой бы рабов ни манили свободой,
Куда бы ни гнали гурьбою,
Лишь пара стрельцов с дураком воеводой –
Попутчики наши с тобою.
Здесь много в оврагах истлело идущих,
Молитву в сердцах повторяя…
- Доколе, отец мой, ведь стужа все пуще?
- До самого, матушка, рая.