Проиграв расписанию жизнь и ближайший четверг.
Ты уходишь в пространство, как в море шаланду за рыбой
От причала уводит соленой души человек…
Одурманенный морем, моряк возвратится с уловом —
И кефали полно, и далекая даль голуба —
Но в знакомом порту те же самые бросить швартовы,
Что и в реку повторно войти — не судьба. Не судьба.
… А биндюжники встанут — биндюжникам всей и заботы,
Лишь, скрипя башмаками, вставать по команде в пивной,
И опять проиграется жизнь — до последней субботы,
До последней весны, что уже не придет за зимой.
То-то осень у нас загостилась на мокрых аллеях,
То-то мысли давно, словно дети, отбились от рук,..
Где-то рядом в метро поэтический парус белеет.
Что-то ищет наверно? Вернется ли только? А вдруг?..