Я предан мягкости постели.
Всё в жизни вниз, как ветки ивы,
а если вверх, то еле-еле.
Как старый кот – не чую марта,
дрожу как старая собака...
А в сундуке пылится карта,
а на стене ржавеет шпага.
В квартире тишь, тоска и книги.
На полке – клетка с попугаем..
Текут растянутые миги
однообразием пугая.
Скрипят полы, мерцает лампа,
дымится чай, краснеют астры...
А попугай кричит: “Каррамба!“,
а попугай кричит: “Пиастры!“
Ну неужели всё забыто?
Ну неужели всё пропало?
Ну неужели пылью быта
забиты штормы в девять баллов?
Сейчас я встану. Две минуты...
Потом пробежка до сортира.
Я через час готовым буду
уйти из омута квартиры.
Я докажу: Еще не точка!
Мне хватит силы для похода!
Пойду туда, где рома бочка,
где ругань, бабы, запах пота!
Пойду туда, где бой и клады,
где завывает ветер грозно!..
Но попугай сказал: „ Не надо...“
Потом добавил тихо: „ Поздно...“
