(Саша Черный)
Художник в тренировочных штанах,
В линялой майке и в плаще-болонье
На полуразвалившемся балконе
Ел сальный остывающий чанах.
Писал он фиолетовых слонов
На грязно-синевато-сером фоне
И грезил на замызганном балконе
Об Индии своих далеких снов.
За годы растеряв свой божий дар,
Сменив палитру на паленую поллитру,
Он тиражировал сюжетик свой нехитрый,
Чтоб завтра утречком отправить на базар.