О, улица Росси, воспетая тысячу раз,
на тысячу лет ещё хватит тебя для поэтов.
Короткий твой путь продолжается в тысячах глаз
и длится, и мчится, не зная преград и запретов.
И мчатся по свету вослед за четвёркой коней,
вослед Аполлону два дома в ампирных колоннах.
Всего два крыла – вот и улица вся. Но за ней –
и город и гений и гордость людей окрылённых…
Я резко живу, но порою среди суеты
к тебе прихожу, замираю – и с места не стронусь:
о, как не хватает мне в жизни твоей прямоты,
и как мне нужна эта верная вольная строгость!
И юным Икаром смотрю на земное житьё.
И с крыльями Росси я пекло любое осилю.
О, зодчий, недаром столь имя созвучно твоё
с тревожным и жгучим и радостным словом – Россия.
Нетленные крылья над хлябью болотных глубин –
не сыщешь родней, не придумаешь крепче замеса…
О, царственный город, не так бы тебя я любил,
когда бы не вырос в селе среди русского леса,
где слёзы тумана дрожат на шершавой коре,
где белая просека длится меж золота сосен,
и в музыке просеки тихо идёшь на заре –
как будто проходишь по утренней улице Росси…
