Я резко живу, но порою среди суеты
к тебе прихожу, замираю – и с места не стронусь:
о, как не хватает мне в жизни твоей прямоты,
и как мне нужна эта верная вольная строгость!
И юным Икаром смотрю на земное житьё.
И с крыльями Росси я пекло любое осилю.
О, зодчий, недаром столь имя созвучно твоё
с тревожным и жгучим и радостным словом – Россия.
Нетленные крылья над хлябью болотных глубин –
не сыщешь родней, не придумаешь крепче замеса…
О, царственный город, не так бы тебя я любил,
когда бы не вырос в селе среди русского леса,
где слёзы тумана дрожат на шершавой коре,
где белая просека длится меж золота сосен,
и в музыке просеки тихо идёшь на заре –
как будто проходишь по утренней улице Росси…