Почему-то свербит в глазу,
Сквозная? Рана?
Я поглядываю на стрекозу,
В конце экрана.
Хотя это не стрекоза,
Скорее мышка.
Печатать больно,
По клавишам пальцы,
Как по большущей ране,
Соль осыпать.
Кажеться время подходит,
Что бы ложиться спать.
А пока что дождь,
Спит на своей подушке,
Я одноглазый змей,
Рисую виснушки, Августу.
Последнему августу,
В котором ещё, даже нет проявлений,
Осени,
А уже, ощущается её таинство тени.
Хлоп. И комар упал.
Навзнич, подстрелен.
Пальцем.
Я ухожу, спать.
Как до мненя уходили,
Тысячами, страдальцы.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 89
Авторов: 0 Гостей: 89
Поиск по порталу
|
Автор: Илья Емелин
© Илья Емелин, 10.12.2007 в 02:18
Свидетельство о публикации № 10122007021817-00050967
Читателей произведения за все время — 90, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |