Зимой.
Прохладной, ревущей,
Кричащей..
А в тебе оказалось,
Что-то такое,
Действительно настоящее..
Краеугольным планом,
Ветви. Впиваються
В разбитые в дребезги,
Руки.
И пульс ощущая венами,
Бегут от меня, к тебе,
Мысли (тирэ) проститутки..
Засады, часами ждал,
Ожидая, попасть в капкан нежности.
Ты бы знала, как долго,
О боже как долго тебя я искал,
А найдя, потерялся совсем,
Утонул в твой безмятежности..
И слезы в слезы.. глаза в невисомость,
Руками своими, чужих злость вынимать.
Упасть, умереть, устать..
И снова родиться и снова вставать,
И не слезая с кравати,
Застегивать своё платье..
Любить, не желая, нельзя, почему?
Желать не любить, не предать,
Не сказать.
Забыть о том, что когдато я жил-
Да и сейчас я как-то живу..
С тобой, без тебя..
Как бысто и натурально заходят,
В верх.. Облака в гаражи..
Ноги , уничтожают лужи,
Полные лужи, старой, ненужной лжи..
А под утро мысли приходят,
Трезвые.. Что-то, хочу..
Сказать.. Да.. Наверное..
Хотя нет.. Лучше молчать.. И так понимать..
А настроение совсем скверное..
И время бежит, остановка,
Мнгновение, снова сигнал подающий,
Стартовый запал для бегущих.
Передозировка. Собсвенными нервами..
Вопиющими.. Без спасения,
За твою верность..
А слово Любить.. Не значит ли быть,
Или верить.. Или достаточно жить..
Есть ли смерть, не проверить..
Я встретил тебя зимой,
Холодной белой, кричащей и настоящей..
Художник? нет.. мой любимый,
Как сказала бы Ветрова,
Пасмурный Рисовальщик..