Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 459
Авторов: 0
Гостей: 459
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Тепла сентиментальная зима,
бегут по стеклам капли-дезертиры.
Когда у неба воды отойдут:
кто знает, что родится? Может, солнце.
как в той стране, что скорлупу души
раскокала – и возвела просторней.
А я, пока трещал мой горизонт,
тянулась к танцам бронзового ветра,
(с курчавыми ногами и акцентом)
и на уроках в кровь ступни стирала,
чтоб только все движенья затвердить.
И все же, если что-то и осталось
не вросшим, запредельным, недоступным -
- вне зоны, как сказал бы друг-мобильный –
вот этот самый бронзовый сквозняк.
А прочее – при мне. В лазурных венах
вплетает море в лаковые кудри
коричневые ленточки мурен,
и если шея чувствует щекотку,
то я, не оборачиваясь, знаю,
что куст, цветущий рыльцами в пушку,
тактично о себе решил напомнить.
Но это все поверхностно, как пленка
бензина на волнистой коже лужи,
как сон на тучной туше подсознанья.
Внутри? Не знаю. Может быть, песок,
(хотя еще не сыплется покуда)
И, кажется, мне хватит куража
его вспахать, как черный археолог -
тишком от канцелярии ума,
но с огоньком и даже вдохновенно -
ведь где-то там – моя идея-сфинкс…
© Меда Нотабенна, 06.12.2007 в 11:40
Свидетельство о публикации № 06122007114019-00050193
Читателей произведения за все время — 360, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют