Но я одна в ночи.
И карандаш заточенный,
И слёзы горячи.
Бумага чисто-белая,
Ждёт разговора с ней,
Рукою неумелою,
Стихи вверяю ей.
И стерпит всё,
И вытерпит
Нелепость моих строк.
Потом листок я выброшу,
Бессмысленный листок.
И вот смотрю в окошко я,
Как кружит на ветру.
Быть может, не положено,
Жестокой быть к нему?
Но ветер, если надобно,
Не даст дождям плясать
На строчках, что я набело,
Не в силах написать!