Ну, как ты, Осень? Как дела?
Оставил дверь открытой настежь,
Ну, и она в мой дом вошла.
Упала в кресло, по-хозяйски,
И, оценив мой интерьер,
Съязвила: - Уголок - не райский,
Ну, да и мне не до манер.
Так это ты - "паэт от Бога",
Писун стихов и крючкотвор,
Мордуешь Осень всю дорогу
Забыв про творческий запор?
Ну, что ж, ты сам меня накликал,
Здесь и "вступлю в свои права".
Но только, чур!, без слёз и криков!
Отныне я здесь голова.
И...началось!
Вода в клозете
Покрылась тонкой коркой льда,
Её гонял колючий ветер
Туда-сюда!
Туда-сюда!
Со стен, шурша, сошли обои,
Сменив в полёте вид и цвет.
(Вопрос не в том, что "Сколько стоят?" -
Таких в продаже больше нет!)
Как снег посыпалась извёстка,
Накрыв квартиру белизной,
Да так, что кот с "седою шерсткой",
Блажил-мяучил сам не свой.
Две утки, пластик, для приманки,
По волшебству ожили вдруг,
Чуть потоптались на лежанке
И шасть в окно - ушли на юг!
Тут я взмолился: - Бога ради,
Всё осознал, пойми, прости!
Как мне вину свою загладить?
Ну, хочешь - съем вот этот стих?!
Здесь подобрела Осень: - Что же,
Гляжу - раскаялся в грехах.
Прощу, когда про Лето сложишь...
Четыре мерзостных стиха!
