Буду ждать ответа от тебя.
Только не узнаешь ты об этом,
Время на меня не торопя.
Не узнаешь ты, чем пахнут письма,
Сочинённые за тридевять земель.
Не увидишь, как хоронят оптимизмы,
Опуская их в могилы синей щель.
Ты не будешь из почтового вагона
Выгружать тяжёлые тюки
Слов людских, что могут весить тонны,
В написании казавшись так легки.
Ты не станешь разбирать посылки
С упакованной добротно чепухой,
Выдавая получателям дурилки,
И ругаться с пенсионною толпой.
Не узнаешь ты почтовой боли,
Что придётся этим летом мне узнать:
Сколько я пролью в надежде соли,
Твоего пока ответа буду ждать.
Ты не пишешь, снова ты не пишешь.
Твои письма не идут, и не идут.
Лишь дожди строчат ответы мне по крышам,
Лишь снега мне клочья писем чьих-то шлют.
Мне, наверное, придётся стать поэтом –
Ждать ответа свыше от тебя.
Только не узнаешь ты об этом,
Счастье безответностью губя.