Как пена, облака в высоком небе летнем.
Свети, сентябрь, пока ты юн и так приветлив.
По-летнему ещё легки, как будто, будни.
И солнце горячо пылает пополудни.
Уснёт закат в воде – недолог и оранжев,
Но вечер-чародей уже не тот, что раньше.
Так значит, ты взрослей, чем кажешься, Сентябрь мой…
И капли на весле, и свечи в канделябре –
Всё это было сном. Но ты из снов уводишь,
Уводишь всё равно, не заставляя вроде.
И тихо, невзначай, ты тронешь листья с лёту,
Добавишь не печаль – всего лишь позолоту.
Я утром оглянусь - а лето пролетело…
И что теперь в дому – кому какое дело?
Ещё не говорю, что ждать я перестану.
Но скоро затворю к тебе, на север, ставни…
Сентябрь не виноват – он так лелеял лето!
Лишь тёплые слова в пути остыли где-то…
