Так пусто, холодно и грустно,
Что и забыла, кто я есть,
Что атрофировались чувства,
Что только смерть меня спасёт.
Мне никогда не надоест
Душою всею к ней стремиться.
Скажите: “Ite, missa est”*,
Отметьте нужную страницу,
И мы останемся вдвоём.
За это разума не жаль —
Да ничего уже не жаль мне.
Нет, не читайте мне мораль,
О вы, кого так жизнь не жалит —
И это тоже всё пройдёт.
Я выпотрошена, пуста,
Разбита, сломана, убита,
Я — вся прочитана с листа —
Всё жду, когда мне скажут: “Ite...”
Ведь я — её, она — моё.
Я жду её. Я жду. Я жду —
И пусть она не будет лёгкой.
Её я встречу не в бреду,
Но наяву, и одинокой
Не буду больше. Дайте счёт!
*С миром изыдем (лат.)
