Юрию Вайханскому
Ты был виртуозом, поэтом летящих глиссе.
Маэстро клокочущих ритмов! Король флажолетов!
Но сил уже нет наблюдать на гитарном лице
Гримасу забытого друга с клеймом 'Пожалейте!'
С трудом поднимается с кресла больной музыкант,
Нетвёрдыми пальцами гладит гитарную шею.
За талию взяв её, смотрит в последний закат.
Та - звякнула тихо: "Бросаешь меня? Неужели?"
- Я пела, любимый, тебе на шести языках.
Ты помнишь друзей и последние наши гастроли?
Воспрянь же, прижми меня крепко, седой музыкант!
И в струны вцепись до азарта, до боли, до крови.
- Друзья отвернулись, не пишет с Израиля брат.
Чем город огромней, тем больше мы в нём одиноки.
Но дочка с женою - со мной, этим я и богат...
Но дама с косою мои обивает пороги.
...
Он выставил молча за дверь её в холод и страх.
И кто-то всю ночь тихо выл сквозь кошмары и думы.
Он ей подпевал серенады о дивных мирах.
Под утро умолка гитара и сказочник умер.
Январь 2020
Иллюстрация Пабло Пикассо. Старый гитарист