То звучит pianissimo, то обретает crescendo,
То совсем замирает, и возобновляется, и
Всё по новой, по новой — опять обращается чем-то.
Это что-то — о важном, да только бы вспомнить его:
Ни единой зацепки, ни даже намёка на правду.
Как слепая, тянусь за мотивом, надеясь: вот-вот,
И откроется тайна, и я буду этому рада.
Ничего не выходит. Когда позовёт тебя ритм,
Как сказал кто-то важный, не верь ему — всё это тщетно:
Даже если и правда парит над тобою, парит,
Это вовсе не истина. Разница в целом заметна.
Лучше уши заткнуть, лучше просто не слушать его,
Обособиться вовсе от звука, от света, от мира.
Лучше вместо иллюзии правды совсем ничего,
Лучше небытие, чем фальшивая ржавая лира.
Но, привыкнув к молчанию, остро жалею о том,
Что померкли все краски, что даже дышать стало трудно, —
И случается новый, звучащий, ведущий виток,
И возможным становится слабое — но всё же чудо.
