В тихой скорби своей величавой ничтожен и горд...
Был он точно когда-то доволен собою и сыт,
А теперь, по прошествии лет и нашествию орд,
Город этот не спит - плачут дети в своих колыбелях,
Постаревшие люди свою проклинают судьбу.
Только черные вороны, чинно усевшись на елях,
Поглощают тепло, чтобы тратить его на борьбу...
Город этот живет без любви и надежды, и даже без веры...
Двери храмов открыты, так много загубленных душ...
Только каждой весной расцветают сады и уютные скверы.
Знать бы, чьими руками посажены тысячи яблонь и груш...
Город этот герой, он не сдался и, кажется, выжил...
Постарел и оглох, все мечтал о такой тишине...
Был зеленым весной, теплой осенью - рыжим...
Стал седым и немым на безумной и страшной войне,
