И спрятал на кухне ножи.
И сплюнул с балкона прогорклое спёртое «хватит».
Высотки, огни, этажи…
Уже поперёк эта жизнь,
Зажатая между подушкой и спинкой кровати.
Истерики, вазы, плевки.
Терпение нервов мужских.
Силён. Но влюблён. И по этой причине затуркан.
Любовь надоело лечить.
Он бросил на столик ключи.
И стрельнул по клумбе, не целясь, коротким окурком.
Лицо желваками напряг:
«Живи, задремавший мой враг».
Сжигающим взглядом обдал силуэт разморённый.
Замедлил у самой двери:
«Ты в сердце моём. Ты внутри».
Входную – прикрыл. Но сквозняк хлопнул дверью балкона.
Он так двадцать раз уходил –
Банально до боли в груди –
Спускался на первый и, лифт не покинув, жал пятый.
– «Окурок ходил поднимать».
И снова зажатую прядь,
Присев в изголовье её, поправлял виновато.
