Он в спальне её уложил. И спрятал на кухне ножи. И сплюнул с балкона прогорклое спёртое «хватит». Высотки, огни, этажи… Уже поперёк эта жизнь, Зажатая между подушкой и спинкой кровати.
Истерики, вазы, плевки. Терпение нервов мужских. Силён. Но влюблён. И по этой причине затуркан. Любовь надоело лечить. Он бросил на столик ключи. И стрельнул по клумбе, не целясь, коротким окурком.
Лицо желваками напряг: «Живи, задремавший мой враг». Сжигающим взглядом обдал силуэт разморённый. Замедлил у самой двери: «Ты в сердце моём. Ты внутри». Входную – прикрыл. Но сквозняк хлопнул дверью балкона.
Он так двадцать раз уходил – Банально до боли в груди – Спускался на первый и, лифт не покинув, жал пятый. – «Окурок ходил поднимать». И снова зажатую прядь, Присев в изголовье её, поправлял виновато.