Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

Извинения...

Коллеги, редакция дичайше извиняется за двухнедельный перерыв в работе сайта, вызванный заявленным нашим провайдером переходом на другое оборудование. Надеемся, что временные проблемы кончились.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 26
Авторов: 0
Гостей: 26
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Сны фракийца


Тишина во мраке душном
вдоль стен каменных крадётся.
Здесь никто не шевельнётся.
Среди спящих тел ей скучно.

Лампы маслом начадили,  
закоптили всё тревогой,
их фитильный срок недолгий,
догорели и остыли.

    Сны во тьме сплелись в клубок.
    Тишина в них заблудилась.
    Время тут остановилось;
    и не сыплется песок
    в колбе треснувшей часов.

    Заострила смерть таран,
    ждёт зари, в ворота дышит.
    И всем телом лёг на крышу,
    липкой патокой, туман -
    враг сквозь сон саднящих ран.

Ночь - за днём, за ночью - день...
Ему жизнь трепать не жалко,
помня прищур злой гадалки:
его слава - смерти тень.

Путь к свободе не свободен.
Он привык к тому, что дико:
людус тут, не базилика
и богам он не угоден.

    Но судьба его домчит!
    Вера бьётся пленной пташкой.
    На собачьих ли упряжках…
    Каким способом - молчит.
    И в рёбра пыл его стучит.

    Днём станет за него болеть
    всей Капуи народ голодный.
    Вот тут он в выборе свободный -
    под ретиария лечь сеть,
    иль гладий врежет в него смерть.

Вновь приходит ночь за днём.
Снова каменные стены.
Остывают громко вены.
Вкус побед запит вином.

Полумёртвым и больным -
к солнцу, в мысленном полёте.
Счёт всем лестничным пролётам
потеряет. И чёрт с ним!

Бабка старая с ключом
на табличку у ворот
тычет пальцем, то, что вход
посторонним воспрещён.

   - Не кричи и не сердись.
   Посторонним? Что за бред?
   Ты свобода? Я к тебе!
   В ногах правды нет, садись,
   сон короткий, как и жизнь.
- - -

© Веталь Шишкин, 01.06.2019 в 01:43
Свидетельство о публикации № 01062019014301-00427641
Читателей произведения за все время — 17, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют