Август, томен и высок...
На краю моей тарелки
Муха пьёт арбузный сок.
Напивайся, дура, лопнешь,
Мне тебя ничуть не жаль...
Я и сам на месте лобном
Погибал, фасон держа,
Куролесил, задыхаясь,
В винно-водочном пару...
Ты пока ещё порхаешь,
Только, знаешь, на миру
Смерть не жди. Её не будет...
Ох, и короток твой путь...
Ты умрёшь вот здесь, на блюде...
...Сока мне оставь чуть-чуть...