от Москвы, вздыхающей бензином,
прокричали утро петухи,
а верней - его проголосили.
побежало солнце по полям,
обнимая каждый колосочек.
во хмелю от рос седых и сочных
вздох туманный сделала земля.
разбегаясь, мысль спешит туда,
где уставшим взглядом можно мерить
ширину и чистоту пруда,
гладь полей и высоту деревьев.
где живут зверюшки, а не звери,
где легко глазам и слуху веришь,
где сомнений глинная гряда
размывается грибным дождем.
там есть место грезам и мечтам -
бабочкам моим, что под стеклом
на гербарий отданы давно
и хранятся за свинцовой дверью.
верю, что когда-то где-то там
с ними вместе снова оживем.
Боже, только б мне не опоздать,
повторяя вечное - попозже.
ведь пока остались те места,
где людей - по пальцам посчитать...
бабочки каким-то чудом спят,
ждут, как я, и верят - все возможно.
