Битва Масленицы и Поста (Поэмы и циклы стихов)

Не на подмостках, а прямо на площади,
  Мы разыграем спектакль... Итак,
  Там хоровод...на телеге без лошади
  В кости играют...тут пара бродяг
  Песню ворует... вот в поисках малости
  Молится нищенка... музыка, смех...
  Суть и причина - невинные шалости,
  Коих должно быть в достатке на всех...
  Кто-то хоронит...а кто-то хоронится,
  Разные кто-то, но площадь одна...
  Разные поводы к звону у звонницы...
  Даже в течение утра и дня...
  Перемешаем партер с мизансценою...
  Битву устроим Еды и Поста...
  Ставки... Листы с пожелтевшими ценами...
  Выигрыш полон, да касса пуста...
  И обязательно, грязное платьице -
  Все реквизит, никакой не намек...
  Солнце? Да пусть себе по небу катится...
  Верх Фаэтона росою промок?...
  Не было верха, не подняли...Изверги
  К казни готовятся, Йорик, не плачь...
  Через мгновения сменят их киборги,
  И не подарит минуту палач...
  Двое - семья, а бредут пилигримами
  Мимо и мимо...А карлик иль шут -
  Их поводырь днем с огнем...Белой глиною
  Видится им бесконечный их путь...
  Кругом гончарным земля им покажется,
  Верой податливой станут они...
  Выйдет в святые бывшая бражница,
  Ей бы сменять на хлеба трудодни...
  В крышах есть щели, и стены все слушают,
  Долго искать не пристало топор...
  Строки стихов стали злыми кликушами,
  Задолго свой сочинив приговор...
  Площадь...Артисты впадают в прострацию
  От предсказаний... Сценарий... Пора...
  Мельком в толпе замечаю Горацио...
  И умолкаю... Да будет игра...
  
  ///////\\*
  Она:
  Белый свет на белый снег -
  А отражается радуга...
  Это не надолго - мартовский снэк:
  Боже, как это не надолго...
  
  Синих звезд на небо ковш -
  Пар облаками от каменки...
  Утро приходит, когда его ждешь,
  С запахом счастья от ладанки...
  Он:
  Быть устаем мы магами.
  Быть устаем мы гномами...
  Быть устаем мы многими...
  А как немного надо нам...
  
  Поводырь:
  
  Весна пришла! На все плевать!
  Капелью с высоты! И в темя!
  Весна! О чем еще писать!
  И где найти прекрасней тему!
  или банальней...
  
  Встреченный одноногий калека:
  
  Смотрю на небо...а оно чисто... даже зацепиться взгляду не за что... погуляю...беру с собою все, что осталось вкусного, вдруг кошка-бродяжка встретится - угощу... Мне очень хочется уйти цветком из снега...на паперти у жизни стать крестом...иль выпасть из звезды, что цветом Веги...нет, не сейчас - потом...потом...потом...
  
  Обыкновенный сумасшедший (или романтик):
  
  Когда у песни нет ни слов, ни музыки.
  А у дня с кровью вырваны зори.
  Когда звезды чернее неба.
  А у ветра болотный запах.
  Когда дождь в черно-белой шали -
  Это радуга в авангарде,
  Когда падают тени навзничь,
  Обессилев от тяжести солнца,
  А на них трехпудовые взгляды
  Весом взятым бросают зрачки,
  И от стона распятого звука
  Не укрыться под ласковость сна,
  Вот тогда и приходит весна,
  Чтобы песню зачать, а струнам -
  Дрожью бить эрогенные зоны,
  И экстаз с явным признаком садо
  Засияет звездою в колодце,
  И волна смоет трупный запах
  С каждой капельки чудо-дождя,
  Я - прохожий, умою руки,
  Мне по штату положено верить
  В неизбежность тепла и света,
  Колеровка - прикол для души...
  Это есть по соседству с жизнью...
  Это мы называем сказкой,
  И чем старше, тем больше верим,
  В чудо действия старых вин...
  Им приписываем рассветы,
  А закаты - без всякого спора -
  Зачисляем в случайность веры...
  И хотим, чтоб Венера ждала...
  А она укрывается на ночь
  В таракание темных гостиниц,
  От бесстыдных и алчущих взоров
  Неприкрытых желаний и слов...
  А когда начинаются утра,
  Она снова и снова выходит
  На балкон. Ей поет серенаду
  Редкий русский акын - соловей...
  И листва наполняется синью,
  А по небу все четче зелень -
  Отражение в отраженье
  Трав, листвы, не зеленых глаз,
  И конечно же конопушки -
  Им без носа на свете скучно,
  А усталому сердцу томно
  В переливах весенней любви...
  Нет весны - ее надо придумать,
  И поверить в ту юную сказку,
  Что зовется банально жизнью...
  А сама - лишь прологом в смерть.
  
  На горизонте появляется мираж. Что-то связанное с горами и рассветом, весной и радугой...
  
  Обыкновенный сумасшедший (или романтик):
  
  Рододендроны. Их в горах немного еще осталось.
  Размечтаюсь:
  Нарву букет, расправлю облака,
  И в брызги разметая ливень,
  По радуге скачусь...
  
  Поводырь:
  
  Букет рододендронов. Все не так.
  Могила альпиниста без иконы.
  И надпись ее почерком: "Дурак!
  Мне не нужны твои рододендроны..."
  
  Встреченный одноногий калека:
  
  О, шут глумливый тысячу раз прав...
  Любовь - лишь жалкий "чих!" от тех приправ,
  Что щедро просыпаются из женщин...
  Расти, умней, и становись серьезным,
  И хватит бредить верностью подзвездной...
  Она не для тебя...Простые вещи...
  
  Как долго их с тобой я постигал...
  
  Он:
  Платья судеб - из черных метелей...
  Белым - небо, а синим - снег...
  Вся палитра холодных пастелей...
  И короткий...коротенький век...
  Нижет стежки стежками...все ближе
  Вышний, вешний и просто чужой...
  Сучья брошенность ангела лижет,
  И секут нас опять над межой...
  Блажь сердечная - холод постелей...
  Лучше голод, чем сытый покой,
  Я крещен был в кровавой купели...
  Плох, хорош - не отвечу, - такой...
  
  Она:
  Лев, тигр, рысь...иль все же просто кошка...
  в колоде он то черт, то домовой...
  я ставлю с молоком парящим плошку
  и насаждаю нежность злу в привой...
  
  Бездарь Поэту:
  
  Эх, Андрей, кабы в светлой Америке
  Я бы смог тебя, друг мой понять...
  Мое сердце разбилось в истерике,
  И я б крикнул в бессилии :"Б...ь!!!"
  
  Но я тоже в России, в глубинке...
  Я не "новый", не "старый", не вор...
  Я - шарманщик на этой картинке...
  Рождество... Дети... Русский кагор...
  
  А у ног все снуют воробьишки, -
  Как не мерзнут босыми, дивлюсь...
  Это наши с тобою детишки...
  Это наша с тобою Русь...
  
  Она:
  Кем пришел ты ко мне? Тем беременным горем конем,
  Или тенью отца, что имеет, и память и имя...
  Мне послышался голос волшебный иль эхо о нем,
  Заметает рассвет эти сны, что настали и стали твоими...
  
  Художник-импотент:
  Мазки поспешные... наверно, неразличимые...почти.
  Был день. И выдался он скверным. Июль. Размытые пути.
  Добавить бы - под солнце - охры.
  А кобальта - на холст в разлив...
  Мы в тишине с тобой оглохли...
  Июль был. Время белых слив...
  Еще какие-то там ночи...
  И роды звуков... Спазма жуть.
  Молчать никто уже не хочет...
  Ну! Выдох! Ну, же! Кто-нибудь...
  Но океан был жалкой лужей в сравненьи с бездной чувства их,
  И не бывает кляпа туже, того, что слева... и под дых...
  
  Он:
  Росший со сказами, пестован сглазами,
  Певший без зависти, шедший по траверсу,
  Павший до завязи, сорванной привязью
  Не возгордившийся...и не родившийся...
  
  Певших и павших в могилы не мертвыми,
  Росших и шедших хоронят не павшими,
  Сорванных раньше - тропинками стертыми
  К морю выносят руками дрожащими...
  
  Певших и павших могилы под пашнями,
  Волны бегущие - гордость дрожащая...
  Сказы смакуют, что стали вчерашними,
  Их, не родившихся, завязь саднящая...
  
  Зависть над певшими, лава мертвящая,
  Траверсы крыты травою свинцовою...
  Я догоняю тебя уходящую,
  Певшую, павшую, гордую, новую...
  
  
  Прохожий:
  а на месте упавших деревьев вырастают младые побеги...
  а на месте упавших людей возлагают цветы и камни...
  
  Застывший:
  
  Песчинкою причастной к Океану
  Несложно быть...
  Заставить стихнуть Океан
  У ног своих -
  Вот доля избранных песчинок...
  Нет, ничего не могу поделать с откровением одной язычницы об Океане...Так мощно, в то же время нежно и неожиданно, неожиданно , непредсказуемо точно рисуют две известных мне Женщины - Женя и Маша...Дай же им Бог!
  Спасибо. Застывший.
  
  Летописец, страдающий амнезией:
  
  Так было, когда? Не припомнить, и с кем...
  
  (Забыв, что ·лучшее, конечно, впереди...?, опускает занавес.
  
  Голос Копеляна:
  
  Загадай мне звезду, чтоб она стала сводницей взглядов,
  Ночь-кума пусть свихнется и купит любви и вина...
  Мне не жалко вечернего неба шелков и нарядов -
  Рву петельку и лучик, которым пришита к закату луна...
  Ожидает болящий да здравия даже до смерти, -
  Покупное вино хорошо, а любовь покупная - вода...
  Где не пахано, там и не сеяли издавна черти...
  Загадай мне звезду, так, чтоб сразу я не угадал...
  Было б счастье, а дни впереди... Только знать бы,
  Что звезда не упала, что счастье еще меня ждет там вдали...
  И тогда разобрал бы по бревнышку клетку-усадьбу,
  И пустил все шелка парусами на те корабли...
  Только знать бы, что конь ко двору и к добру там придется...
  Только судьбы как прутья нас гнут, не читая закон...
  Потому-то и звезды мы ищем на донце колодцев,
  Потому-то и ставим не все мы на жизненный кон...
  Утро. Небо сменило закат на рассветную чудо-обновку...
  Не до неба и не до земли нерешительно пала звезда...
  Я ж забыл о желанье, как видно, утратил сноровку,
  Постарел и ослеп... И наверно, уже навсегда...
  
  Как-то оно дальше будет...