Нет в осени вовсе ни тени печали.
Она погибает в восторге цветном.
Но вряд ли скорбит, ей тоскливо едва ли,
А если жалеет, то лишь об одном:
Что будет потом белый саван наброшен
На этот, расписанный ею, простор.
Зима на бульвары пороши накрошит.
И вьюги затушат дубравы костёр.
И вновь станет холст непорочным и белым.
Готовым к экспрессиям юной весны.
- Художница пишет и ярко, и смело.
Зелёных тонов ей оттенки важны.
Попозже, взрослея, освоит палитру.
И станут нередки другие тона.
Вот так, незаметно, наступит и лето.
Да - летом предстанет девчонка-весна.
А осени вовсе холста не готовят.
Она на живую пастели кладёт.
То жёлтого кинет, то впишет бардовым...
- В палитре её предостаточно нот.
Нет, осень совсем не грустит о потере.
В безумной погибели вся её суть.
Пусть время задёрнет за нею портьеру.
- Оно ж и вернёт её нам как-нибудь.
СтеПан Степной (в миру Алексей Осидак)
29 июля 2017 года
Жуковка - Ильинское
