Читаю строки: боль, любовь, печаль…
Там столько чувств - и образов когорта,
Они живут на лезвии меча.
Бликуют зыбко о’тсветы предательств,
И страсти тёмной, горькой, и измен.
Там существуют памятные даты.
И ток пророчеств буквами в письме
Строку пронзает, борозды оставив
На лике века – каждый век непрост…
Но вдруг течёт из чуть открытых ставен
Свет ночника и запах папирос
Давно забытый, ныне вовсе чуждый.
Но живы там – в строке и на листе –
Желанья все, и горести, и нужды –
В стихах реальны все событья те…
Мне мир ушедший памятен и дорог,
Но что осталось в нём от прошлых дней?
«Воспоминаний пышных пёстрый ворох»…
А я его храню в душе своей…
