Листаю томик, старый и потёртый, Читаю строки: боль, любовь, печаль… Там столько чувств - и образов когорта, Они живут на лезвии меча. Бликуют зыбко о’тсветы предательств, И страсти тёмной, горькой, и измен. Там существуют памятные даты. И ток пророчеств буквами в письме Строку пронзает, борозды оставив На лике века – каждый век непрост… Но вдруг течёт из чуть открытых ставен Свет ночника и запах папирос Давно забытый, ныне вовсе чуждый. Но живы там – в строке и на листе – Желанья все, и горести, и нужды – В стихах реальны все событья те…
Мне мир ушедший памятен и дорог, Но что осталось в нём от прошлых дней? «Воспоминаний пышных пёстрый ворох»… А я его храню в душе своей…