Пугает нас лохматость облаков. Они летят, как вражеская конница. Так славно быть несчастным, так легко прощаться с тем, что дорого и помнится!
Я вижу: профиль города зубчат, торчат дворы дремучими колодцами. А птицы, улетая, всё кричат…
Мы остаемся – что же остается нам?..
Взаймы тепла не просим у зари. И воздух давит горло, как живая сталь. Снаружи нас (но более – внутри) привычный мир на части разрывается.
Уж ничего не сделать сгоряча; живем спокойно, выверено, правильно.
…Сгорает скверик, словно бы свеча, и остывает воск листвы расплавленной.
