Скорлупу разбитого яйца,
Не люблю, не чувствую, не верю,
Ни словам, ни мимике лица.
Не смотрите томными очами,
Стынут страсти галькою на дне,
Даже летом, душными ночами,
Вы, увы уже не снились мне.
Это всё, как в одноактной пьесе,
Отголоски чьих- то прежних чувств,
Только в этом, Вашем интересе,
Пустота, и ею я лечусь.
Я прошу, не надо параллелей,
Про перила в парке, на мостках,
Все мои прошедшие апрели,
Тусклой сталью светят на висках.
Мы давно в себе тот пепел носим,
Разговор-банальное клише.
Извините, это просто осень,
И у Вас дождливо на душе.
Я поправлю в очаге поленья,
И включу для Вас негромкий блюз,
Можно я к согревшимся коленям,
На ковре спиною прислонюсь?
Наша память-горькая отрава,
Из словесных, вытертых лекал,
Впрочем, может быть Вы тоже правы.
Я долью Ваш выпитый бокал.
