За нас молиться, та хлібця просить...
Не зобижайте його...»
Моя бабушка
… А по булыжной мостовой,
Тем летом, или же весной
Катился обод, дребезжа,
Железом плача и визжа.
За ним шагал чудной старик,
Улыбкой сдерживая крик.
Седые волосы до плеч,
В глазах огонь, в глазах картечь…
Вокруг клубилась детвора,
Ватагой, выпав со двора.
За детворой – облезлый пес,
Шматок добычи гордо нес…
…Старухи набожно крестясь,
Шептались, робко сторонясь:
- Да это местный, вроде бы….
- Да… Городской юродивый…
- С войны остался горюшком…
- То крест такой, да долюшка…
А он смеялся, он шагал,
Он никого не замечал,
И только обод впереди
Вращал его чудные дни…
…Но, иногда, немного жмурясь,
Грозился небу, странно хмурясь,
И лопотал на птичьем языке,
Зажав игрушку в сухонькой руке…
Над ним клубились облака,
Он без ответа был пока…
И нам отдав краюху хлеба,
Катил свой обод. Прямо в небо…
Полтава 2017
"Из старой папки..."
