Когда хандра людей рядами косит,
Не верь симптомам, прочь понурый вид –
Ещё не осень, друг, ещё не осень.
Ещё ни красок, слитых невпопад,
Ни холодов, пришедших незаметно,
Ещё не так обилен листопад,
Как очевиден факт, что лето смертно.
…День будет парить, распухать как флюс,
И, пробираясь к перемене суток,
Сорвётся в дождь и проиграет блюз
По крышам остановок и маршруток.
Удушье сгинет, как с добычей тать,
И синевой сентябрь задышит часто,
И тучи небо примутся латать,
Лучей ростки закрашивая наспех.
На мониторах бледно-голубых
Прокрутишь жизнь ускоренною плёнкой,
И, заглянув за краешек судьбы,
Опомнишься на набережной звонкой,
Где, отстранив от дел ненужный зонт,
Бредёшь вдоль клумб, пестреющих вальяжно,
Мурлычешь блюз, хватаешь ртом озон…
И умирать становится не страшно.
