Ах, как хочется верить, что ты ни при чём:
Что война не твоя, и не ты её начал,
Что не стал ни иудою, ни палачом,
И, что ты ничего в этом мире не значишь.
Хорошо, что не твой тот вихрастый пострел,
Что вприпрыжку из школы бежал мимо сада,
Где его и накрыл минометный обстрел…
Хорошо, что не к вам в дверь стучатся прикладом.
Мир не сходит с ума, он всегда был таким.
Правят здесь лицемерные, алчные слизни,
Потому что нам как-то всегда не с руки
Сделать что-нибудь самое главное в жизни.
Так ведь было и будет во все времена:
Наша хата, как правило, с краю. Поверь мне,
Что когда-нибудь эта «чужая» война
И к тебе постучит с похоронкою в двери.
Опус № 7
А в трюме у нас дыра,
И ветхая тонет лодка.
С трибун всё кричат «Ура!»
В окопах всё хлещут водку.
И как нам заткнуть дыру?
Как мы залатаем брешь-то?
У нас, как известно, врут.
У вас, как известно, брешут.
И ты мне уже не друг,
И нам не грести как прежде.
Никто нам не бросит вдруг
Спасательный круг надежды.
Я знаю, что нелегко
С бедой этой сделать что-то,
Но каждой своей строкой
Пробоину буду штопать.
