Нет в них вдохновенного витийства.
Словно отзвук бесконечной стужи
В вялых излияниях угнездился.
Жалко повторяя бледным дамам
Комплиментов малахольных скуку,
Вряд ли, да добьетесь, господа, вы
Толку. Страсть искусство. Не наука.
Нестерпимо встать на холодный пол
Не обутой в кожу босой ногой.
Над бойницей – яркий звезды прокол
В плотной ткани неба. О, боже мой,
Вновь недужен месяц – и нет почти.
Так, полоски бледной скупая тень.
Пламя плошки мелко дрожит в горсти,
Бликами залив перламутр ногтей.
Снова за обед лишь, – и тьма густа.
Северного ветра тосклив скулеж.
Мир укрыла белая пустота
Пологом своим невесомым сплошь.
Мне цветущий вереск приходит в сны,
Грея пуще стеганых одеял –
Может быть, дойду до иной страны,
Где любима солнцем полдневным я.
Северяне в ненависти яры.
Долго тлеет, но – беда – займется
Пламенем вселенского пожара,
Что затмит полуденное солнце.
