Я не очень-то раним
желтизной изящных лип.
Где-то между средним ухом
и гипофизом моим
скачет призрак. Слышу скрип,
вой простуженной аорты:
«Господин, снимайте шорты!
Лето кончилось, ты влип!»
Заартачусь: «Я ведь прынц
Королевства жаркой ночи!»…
Прежде чем оно падет,
первых заморозков Джинс
будет начисто сострочен
в креативное шитье
из пяти-шести предметов,
подтверждая гибель лета…
И бессмертие мое.