Вдаль смотрю, а там – все глухо. Я не очень-то раним желтизной изящных лип. Где-то между средним ухом и гипофизом моим скачет призрак. Слышу скрип, вой простуженной аорты: «Господин, снимайте шорты! Лето кончилось, ты влип!»
Заартачусь: «Я ведь прынц Королевства жаркой ночи!»… Прежде чем оно падет, первых заморозков Джинс будет начисто сострочен в креативное шитье из пяти-шести предметов, подтверждая гибель лета… И бессмертие мое.