Выцветший набело, шитый пафосом,
Всю твою волю собравший в горсть,
Он тебе шепчет: "Мой милый Карлсон"
И забивает под сердце гвоздь.
Он тебе шепчет, а ты нечаянно
Страшно и больно вникаешь в суть
Мира - со всеми его печалями -
Ни оттолкнуться, ни притянуть.
В хаосе сложно искать гармонию,
Не потому ли в висках стучит:
"Действие - это всегда агония.
В угол забейся и замолчи".
Ты и отчаялся быть услышанным
И подбираешь слова с трудом...
Ты приспособился мерить крышами
Все расстояния от и до -
Не на яву, а во сне и мысленно.
Чертит пропеллер лучи дорог
В небе фантазий твоих бесчисленных
До Малыша и до Фрекен Бок...
Мир отпускает тебя всё реже и
Вырваться прочь не хватает сил
И
Ты ненавидишь его по-прежнему
Так, что почти уже полюбил...