Выцветший набело, шитый пафосом, Всю твою волю собравший в горсть, Он тебе шепчет: "Мой милый Карлсон" И забивает под сердце гвоздь. Он тебе шепчет, а ты нечаянно Страшно и больно вникаешь в суть Мира - со всеми его печалями - Ни оттолкнуться, ни притянуть. В хаосе сложно искать гармонию, Не потому ли в висках стучит: "Действие - это всегда агония. В угол забейся и замолчи". Ты и отчаялся быть услышанным И подбираешь слова с трудом... Ты приспособился мерить крышами Все расстояния от и до - Не на яву, а во сне и мысленно. Чертит пропеллер лучи дорог В небе фантазий твоих бесчисленных До Малыша и до Фрекен Бок...
Мир отпускает тебя всё реже и Вырваться прочь не хватает сил И Ты ненавидишь его по-прежнему Так, что почти уже полюбил...