Сквозь фортку крикну детворе:
Какое, милые, у нас Тысячелетье на дворе?
Борис Пастернак
Прежде чем сгинуть, северное лето
Напоследок брызнуло теплом.
И в осенней квартире поэта
Не жалеют уже ни о чем.
И о чем же жалеть и о ком же?
Все в природе давно решено.
Холоднее. Светает попозже
С каждым днем. В мир циклопно окно
Смотрит, вряд ли что видит
Сквозь белесую влагу оно.
Может, облако лезет в квартиру,
Где поэт как простой человек
Проживает в потерянном мире,
Забывая, какой сейчас век.
Подождите, сейчас он очнется
От вторжения ритмов и рифм.
И из вечности в век свой вернется,
Чутко осени чувствуя ритм.
И горячего чаю попросит,
Может быть, чтобы наверняка
Он земною закручен был осью,
В чай добавьте чуть-чуть коньяка!
