Без чумы, войны да прочей какой гангрены.
В гамаке валяясь, читать «Унесенных ветром»,
И от вишни косточки стряхивать на колено.
Чтобы сонный кот в траве, кверху пузом рыжим
Вяло ухом вел, мол, слышу, да лень подняться.
Чтоб пчела, сомлев, в ликер окунула брыжи –
Не созвать теперь своих ей – пьяна для танца.
Просто сесть на лавки теплую деревяшку,
Закурить, вздохнуть, опрокинувшись в небо взглядом.
Враз забыть, зачем ты здесь, пропустив затяжку,
И очнуться, вняв внезапно, насколько рядом,
Прям, рукой подать, начинается Шлях чумацкий.
По нему идти – не собьешься – все время прямо…
Вот не спится нынче, манит мечтой дурацкой
Тающий мираж, как звезда над холерной ямой.
