А мечта проста. И всего-то, дожить до лета Без чумы, войны да прочей какой гангрены. В гамаке валяясь, читать «Унесенных ветром», И от вишни косточки стряхивать на колено. Чтобы сонный кот в траве, кверху пузом рыжим Вяло ухом вел, мол, слышу, да лень подняться. Чтоб пчела, сомлев, в ликер окунула брыжи – Не созвать теперь своих ей – пьяна для танца. Просто сесть на лавки теплую деревяшку, Закурить, вздохнуть, опрокинувшись в небо взглядом. Враз забыть, зачем ты здесь, пропустив затяжку, И очнуться, вняв внезапно, насколько рядом, Прям, рукой подать, начинается Шлях чумацкий. По нему идти – не собьешься – все время прямо… Вот не спится нынче, манит мечтой дурацкой Тающий мираж, как звезда над холерной ямой.