"Когда женщина стирает и дождь идёт, значит, её не любит никто"
Моя мама.
я тебе стирала на дорогу
ворох разноцветного белья.
я стирала и молила бога,
чтобы дождь не намочил тебя.
я стирала светлые рубашки,
я стирала тёмные носки.
по спине не бегали мурашки,
стирка отвлекала от тоски.
растворялась осень в белой пене,
превращая мигом в облака
след травы зелёной на колене
и жиры былого шашлыка.
и постель, что пахла прошлой ночью,
превратила в парусный фрегат
наш балкон, где был рассредоточен
из трусов сигнальных флагов ряд.
старая стиральная машина
нашу кошку вновь свела с ума.
я старалась, верила, грешила...
стиркой с неба тучи прогнала....
Люся Мусатова, я читаю второе Ваше стихотворение, и оно мне определённо нравится.
Знаете чем? А не скажу. Вот, нравится , и всё тут.
Чуть проколюсь... Сам такой.
С внезапным теплом, Олег
Внезапное тепло
По трубам потекло
Это у нас за окном +22 днём и +12 ночью, а батареи горячие... Город в удивлении... с ужасом ждём зимы))) ибо сейчас кто-нибудь обязательно пожалуется и тепло в батареях сделают слабее....
И простите мне польночный бред... Настроение такое)))
та ладно!
Ваша мама - философ.))
Моя мама иногда (как и любой православный человек) грешит, веря в приметы)
Очень понравилась, Люся, Стирка большая...)), а бы её назвал Метафизической стиркой!
Благ!,
)))) подумаю над вашим предложением...
ВО!! Кстати, моя мама говорила точно также!!
)))) вот видите))))
