Не самолёта, не из облаков.
Они свои движения транжирят
На низкий, неокупленный полёт.
В мозгу скребёт - схватить, примерить крылья...
За взмахом тонкий скрежет мнёт эфир -
Я многих повидал, что их носили,
И помню точки собственной руки,
Касавшиеся первый раз с боязнью
Приделанных зачем-то рукавов.
И вид разбитых тел, и неба ясность
В последний миг касания с горой.
Последний шаг, толчок, секунда дальше,
И в лотерее крутятся пути...
Я вижу крылья - вижу их, без фальши,
Без хитрости продуманной игры.
И крылья эти хочется примерить,
Как те и как любые вообще.
Танцуют различимо на деревьях
Кусочки света в бликовом дожде,
И крылья опускаются на землю -
Они взлетят, и кто-то в них взлетит,
Боднув ногой прошедшую деревню...
Они спустились - это дар от них.
Ну, что же руки тянутся?! Отставить
О пройденных отметках забывать!
Сильнее, чем земного небо манит,
Крылатый любит заново взлетать.
